Стихи о Смоленщине Владимир Тазов (1973г.) Смоленщина Я помню: в светлом марте—чуть полого неся навстречу рощи и поля, мне вдруг открылась с птичьего полета заснеженная родина моя. Шел вертолет с гудением военным своей же тени наперегонки, и винт его соосный как веленьем, давал на миг увидеть лед реки: той, в красноталах, в пустотных овражках, ну, словом, всю заветную до слез. Ах, командир, постой! Зависни тяжко над зарослями мокрых, мокрых лоз. И подождем. К стогам выходят лоси: шерсть цвета прошлогодняшней листвы (как, даже в голоде, они высоко .носят рога и не склоняют головы!) Обглоданная на болотах молодь, осиновая, надоела им... В иллюминатор я увидел, может, миг, что в веках так дивно повторим. Снег. Как застежки на комбинезонах, вдаль тракторные тянутся следы. Дымок над мастерской. И в солнцё золком — холмы, и потемневшие сады. Смоленщина в такие дни, как почка, готовая лист выметнуть весне. По проводам с речью небогатой и поднимала каждое село. Там властвует округой дух буханок. Уж там-то хлеба ведают права: его краюха кровью набухала, простреленная пулею у рва. Ты, ивовый хмызняк, — в те злые годы приют разведок в старых кожушках, ты по-крестьянски тихий и не гордый, хотя и был от смерти в двух вершках... Пилот, дай мне сойти у обелиска... Сухой венок. Фамилии в снегу. И кланяюсь я памяти так низко, и высоко ту память берегу. Дорогобужская газета "Ленинская правда" от 1973.04.14 №45
Есть любовь Есть любовь безграничная мам, Есть любовь сумасшедшая к женщине, А ещё есть любовь к журавлям, Что летят в сентябре над Смоленщиной. Есть любовь к деревеньке в глуши, Что встречает раскрытыми ставнями. Та любовь - светоч русской души - Нам в наследство отцами оставлена. Не страшны ей ни стужа, ни зной, С нею столько изведано, пройдено, С ней живёт городок над Десной - Наша милая малая Родина. Пусть дождями прибита трава, Но я верю, что всё распогодится… Есть любовь - ясный свет Покрова, Распростёртого здесь Богородицей. А. Аниськов
Ельнинский тракт Истребитель в небе – светлая полоска. Ёлки да осинки выстроились в ряд. Липы на пригорках, белые берёзки - Старая дорога, по иному - тракт. То нырнёт в лощинку, то взлетит на горку, То шагнёт над речкой на бетонный мост. Запах мяты сладкий, а полыни - горький. Травы у обочин встали в полный рост. Сколько повидала древняя дорога, Сколько в пыль упало чьих-то горьких слёз. Радости, печали, мало или много, Если разделить их на десятки вёрст?! Местность из машины выглядит неброско- Больше всё деревни, мало крупных сёл. По дороге этой ездил Исаковский, Шёл на бой с врагами военком Орёл. Было ли когда-то нам легко, и просто? Здесь вставали грудью лучшие сыны. Древние деревни, рощи да погосты, Отошёл в сторонку- и следы войны. Шли дорогой этой немцы и татары, Шли по ней французы, «польша» и «литва». Видела набеги, битвы и пожары. Что поделать, если «за спиной Москва». Стелется дорога по родным просторам, Прошлые и наши совместив года. Новые надежды, быстрые моторы… Лишь на небосводе прежняя звезда. Всех дорог не мало, но таких немного, Где сердца и мысли сжаты в один такт. Вдаль бежит дорога, старая дорога. Служит дальше людям Ельнинский наш тракт.
